La QUATRIEME DIMENSION - EXECUTION
PREMIERE DIFFUSION - LE 1er AVRIL 1960
Il y a une dimension au-delà de celles connues par l'homme.
Une dimension aussi vaste que l'espace, qui s'étend à l'infini.
Une dimension située aux confins de la lumière et de l'ombre,
la science et la superstition.
Située entre le fin fond de nos peurs et la cime de nos connaissances.
Voici la dimension de l'imagination.
Une zone qu'on appelle La Quatrième Dimension.
Une réunion asociale ordinaire, plutôt sinistre : une pendaison.
Invité de déshonneur : un cow-boy du nom de Joe Caswell,
à deux doigts d'être pendu, de danser les pieds en l'air,
au seuil des ténèbres éternelles dévolues aux hommes mauvais.
M. Joe Caswell, lorsque le bon Dieu a donné une conscience,
un coeur et des sentiments à l'homme,
devait être sorti boire une bière, et a raté son tour.
M. Joe Caswell,
dans les derniers instants calmes d'une vie violente.
Révérend,
pas la peine. Les prières, ça m'intéresse pas.
Et votre âme immortelle, Caswell, vous intéresse-t-elle ?
C'est mon cou mortel qui me préoccupe, là.
Tu vas être content de le voir s'allonger un peu.
Puisque ce livre ne va pas servir,
je ferais court et j'en finirais vite.
Monsieur le juge ?
Tu as quelque chose à dire ? C'est ton droit, tu sais.
C'est mon droit, vraiment, monsieur le juge ?
Le gars sur qui j'ai tiré parlait trop et pensait pas assez.
Si c'était à refaire, je lui proposerais un nouveau duel.
Tu as tiré dans le dos de mon fils.
C'était bien loin d'être un duel.
Si c'est tout ce que tu as à dire, je vais ajouter ça :
je voudrais que ça dure.
Je voudrais que tu le sentes passer.
Plus tu dégustes, plus il y a de justice dans le monde !
Je vais danser pour toi, papy, comme une marionnette.
Et alors ? On peut en finir ?
Je vais te dire, Caswell.
Tu es mauvais. Une plaie.
Ta pendaison, c'est un service public.
Bien.
Allez-y !
Mon Dieu !
Que lui est-il arrivé ?
Détendez-vous.
Ça va aller.
Je vais vous dire ce qui s'est passé.
Où suis-je ?
Très loin de chez vous, mon ami, très loin.
Où ça ?
A New York,
quatre-vingts ans après votre dernier souvenir.
Comment ça ?
Grâce à ceci.
Une machine à voyager dans le temps.
Ce qui vous est arrivé implique des principes que vous ne pouvez comprendre.
Pour l'heure, je ne sais pas quel était votre passé,
mais je sais que votre avenir est très important.
Vous êtes le premier homme à voyager dans le temps.
Je vais vous faire découvrir un nouveau monde,
et vous allez me parler d'un ancien.
A 8 h 15, le sujet semblait terriblement fatigué,
et je l'ai couché.
Au bout de deux heures, j'ai découvert ceci :
il s'appelle Joseph Caswell.
Il était chef d'équipe dans un ranch du Montana.
Son dernier souvenir remonte
au 14 novembre 1880.
Il rentrait le bétail quand il s'est évanoui.
Il s'est réveillé dans le lit de mon laboratoire.
Il ne sentait rien.
Ce n'est que depuis peu
qu'il commence à comprendre ce qui est arrivé.
Un point pose problème.
Il a les marques d'une corde autour du cou.
Il n'a aucune explication à ce sujet.
J'ai une autre observation à faire, peu scientifique :
je n'aime pas son air, ni ses yeux,
ni son visage, ni son expression.
Je suis un peu inquiet.
J'ai l'impression d'avoir pris un primitif du 19e siècle,
pour le placer dans une jungle du 20e siècle.
Que le Ciel aide ceux qui croiseront son chemin !
Surgi de nulle part.
Je croyais que vous étiez fatigué.
Je le suis.
J'ai le temps de dormir,
tout le temps qu'il faut.
Je veux voir le monde là-dehors.
Je veux voir s'il y a des choses telles que vous les avez décrites.
Des voitures sans chevaux, des immeubles...
Il y a là des choses que vous n'avez jamais vues,
que vous ne pouvez imaginer.
Mais certaines choses ne changent pas :
les idées, les concepts,
le bien, le mal.
Je connais le bien et le mal.
Un shérif à Dodge City
a essayé de m'inculquer la différence à coups de corde mouillée sur le dos.
Je connais le bien et le mal.
Et la justice, Caswell ?
Et la justice ?
Je suis censé la connaître ?
Plus que la plupart des hommes.
On a tenté de vous inculquer le bien et le mal.
Mais la justice, Caswell, vous l'avez connue sous la forme d'une corde, non ?
C'est là que vous étiez lorsque je vous ai attrapé.
Au bout d'une corde, à deux mètres au-dessus du sol.
Je vous ai eu juste avant que votre cou ne soit brisé.
Lorsqu'on pend au bout d'une corde,
peu importe qu'on soit à un mètre ou trente mètres du sol.
Vous avez tué quelqu'un.
Un bon paquet, oui.
J'ai arrêté de compter à 20.
Je vais devoir vous renvoyer.
- Où ça ? - Dans votre monde.
A cet instant précis, si je peux.
Et c'est cela, la justice ?
Je suis déjà mort, monsieur. J'ai été en enfer.
J'en suis revenu.
Les 20 hommes que vous avez tués, ont-ils souffert ?
Vous ne faites que prononcer des mots :
la justice, le bien et le mal.
Ils sonnent bien dans une belle pièce, le ventre rassasié,
prés d'un lit douillet.
Ils ne posent pas de problème !
Mais essayez-les sur un plateau glacé,
lorsque seul le vol de vêtements ou de nourriture
peut vous permettre de rester en vie.
Entrez dans cette machine, allez d'où je viens,
et vous pourrez me parler d'ordre et de justice !
Vos mots résonneront différemment !
Monsieur, je sais quel genre d'homme vous êtes.
Un homme propre sur lui qui juge hâtivement
et enterre les hommes comme moi.
Je hais les gens comme vous !
J'ai une autre observation à faire, peu scientifique :
je n'aime pas son air, ni ses yeux,
ni son visage, ni son expression.
J'ai l'impression d'avoir pris un primitif du 19e siècle,
pour le placer dans une jungle du 20e siècle.
Que le Ciel aide ceux qui croiseront son chemin l
Vous avez parlé trop longtemps. Veuillez introduire 25 cents.
Allô ?
Vous avez parlé trop longtemps. Veuillez introduire 25 cents.
Vous désirez ?
C'est une soirée chére.
Ça va vous coûter !
Vous m'entendez ?
Il y a trop de bruit !
Si vous ne payez pas, je vais devoir le faire.
Ne nous énervons pas. Si vous avez...
Du calme, l'ami.
Donnez-m'en une.
Quoi ?
Rien, l'ami, pas de discussion.
Qu'est-ce que c'est ? D'où vient cette musique ?
Ça ? C'est un juke-box, c'est tout.
T'étais en taule, mon pote ?
J'ai besoin de dormir.
- Ces choses qui vont et viennent ! - Ces choses ?
Ces voitures sans chevaux,
ces lumières qui s'allument et qui s'éteignent.
Et ce bruit, on dirait le tonnerre, tout le temps.
Mon pote, pourquoi tu rentres pas te pieuter ?
Passe une bonne nuit. Prends une ou deux bouteilles.
Tu as besoin de dormir. Tiens, emmène ça.
Tu sais pas ce que c'est ?
C'est une fenêtre.
On va te faire une démonstration.
Bon, hombre.
Tu as eu ta chance de dégainer.
A toi de jouer.
Très bien, cow-boy, tu vas payer pour ça.
Police !
Monsieur...
Manion.
Aidez-moi, s'il vous plaît.
Je croyais qu'il n'y avait personne.
Éloigne-toi du bureau, cow-boy.
Tu veux quoi ?
Ce que je veux ? Et toi, Buffalo Bill ?
C'est ça que je veux. Ce qu'il y a.
Je vois que tu es arrivé avant moi. Ça m'épargne des soucis. Merci.
Mais me voilà maintenant.
Il ne se couche pas si tôt d'habitude.
Vu que c'était tout noir, je pensais être seul.
Tu as fouillé, n'est-ce pas ?
Il ne garde sans doute pas beaucoup d'argent ici.
Je pensais qu'il y aurait la clé d'un tiroir.
Ah !
Il doit avoir un coffre par ici, non ?
Cow-boy, je t'ai posé une question. Tu ne crois pas qu'il a un coffre ?
Au secours !
Détachez-le ! Vite !
C'est pas Joe Caswell. C'est pas le type qu'on a pendu.
Regardez ses vêtements. Qu'est-ce que c'est ?
Qui est-ce ?
Ce n'est pas Caswell, révérend.
C'est un étranger.
Est-ce l'oeuvre du diable ?
Je ne sais pas.
Je ne sais pas si c'est l'oeuvre du diable.
On a pendu un innocent ?
J'espère que non.
Je prie que ce ne soit pas le cas.
Nous sommes en novembre 1880,
juste après une pendaison.
La victime, Paul Johnson, un petit escroc,
meurtrier d'un homme.
Aucun commentaire, sinon celui-ci : la justice peut traverser les années.
La rétribution ne dépend pas du calendrier.
C'était la démonstration du soir dans La Quatrième Dimension.